AUTUNNO

Il sole è malato.

Fasciato in una ragnatela
di nubi,
è grigio e triste.
Già la luna,
vecchia comare curiosa
occhieggiante maligna,
l'aveva notato.
L'hanno confermato le stelle
passandosi parola
chiacchierone e distratte.

Il sole è malato.

Dalle colline
ingrigite di nebbia
si annuncia la pioggia.
Sui prati, gli ultimi steli
ancora vivi e verdi,
si abbandonano al loro destino,
maliconici
sotto un cielo lagrimoso.
Le foglie
fino a ieri
vestite di verde,
vergognose
del loro abito sgargiante,
si lasciano andare in un breve volo:
ultimo respiro colorato,
trasformandosi
in opaca poltiglia.

Dietro le mura
scolorite da innumerevoli soli,
e innumerevoli venti, e
e innumerevoli morti,
si espande il calore dei legni.
Mani intirizzite
si protendono
per esorcizzare
l' alito malato dell'autunno.

Malato come il sole.